Sonido. Silencio.

SONIDO. SILENCIO.

El sonido de la vida, los colores.
Lo acabado. Los jeroglíficos.
Unas pestañas largas. El sonido de una envoltura.
El sonido es mudo. Es oscuro. Llamativo.
Es un indigente pidiendo limosna afuera de la iglesia.
Regalo maravilloso. Una flor.
El sonido es poesía. Tormenta.
Penitencia.
Adolece y marchita.
El sonido consumiendo el alma.
Como la soledad.
El sonido. La soledad. El silencio.
Todos duelen.
Como duele el mirar a la cien veces mejor nueva mujer de tu antiguo amor.
El silencio busca la perfección.
Busca lo infinito.
Pero no puede.
Lo interrumpe su propia e inminente soledad.
Solo le deja para usar la imaginación.
Una guerra que lucha.
La imaginación que le queda en esa lucha campal contra el sonido, la usa y crea aves.
“Me gustan las aves” –le dije un día a él- “y las mariposas”
El silencio de la vida nos envuelve a ambos.
Un cruce peligroso. Tengo miedo.
Es un laberinto mortuorio. Es una colorida sabina.
Sonido.
Silencio.

Te soñé...

Te soñé. 

Al filo de la madrugada.

Lenta y profundamente,

como esos efectos extraños que hace Cerati con la palanca de su guitarra en la ciudad de la furia.

La sensación de tí va subiendo desde la boca de mi estómago hasta mis senos pequeños,

rodeas mi cuello y me robas el aliento.

Tu presencia en la habitación dibuja una sonrisa en mi rostro,

 me pongo boca abajo, mi palma derecha entre mis piernas, dispuesta al ultraje,

y ya no eres un sueño.

Eres íncubo bajando por mi espalda penetrando los poros de mi piel.

Comienzo a sudar pese al sereno,

limpio el sudor con la mano izquierda.

Y entonces estas tú parado en la yema de mis dedos.

Exquisito, como un libro, o el chocolate blanco.

Suena el despertador indicándome que en media hora debo ir a nadar,  y desaparece tu olor.

Suelto dos “chingá” y prometo que los sueños que tenga contigo,

si es que se presentan otra vez,

dejarlos dormir,

al amanecer,

entre mis piernas...

Me gusta fumar desnuda...

Nota: Ya no fumo. Yey!!

Además de borracha, me gusta fumar desnuda.
Sola.
Oyendo Radiohead, desnuda.
Sintiendo cada milímetro de mi desnudez.
Me gusta fumar desnuda, y en la oscuridad.
Me gusta fumar desnuda en la oscuridad, y filosofar.
Sobre la vida, la muerte, la existencia, y en especial, sobre la soledad.
Me gusta escuchar “Trouble” de Coldplay, fumando y desnuda.
Me gusta fumar después de un buen orgasmo,
mientras ambos fumamos, y aún observas mis tetas, pequeñas y desnudas.

Placer: fumar desnuda y escribir.
Desnuda mi alma, desnudo mi cuerpo.
Desnuda y solitaria mi existencia. Y fumando.

Además de borracha, me gusta fumar desnuda. 

Descubrir mis deliciosos lunares y recordar los de las parejas de cama que he tenido.

A veces, casi siempre, me gusta fumar desnuda, y llorar.
Sacar mi soledad exhalando el humo del cigarro, y dejar correr las lágrimas sobre mi cuello y mis senos.

Y fumar, seguir fumando…

El pájaro....

El pájaro ha desplegado sus alas,
pretende aprovecharse del viento que,
sorpresivamente,
ha incrementado su corriente.

Si no aletea y emprende su vuelo en este riguroso instante,
morirá,
disipándose entre los gritos que habitan en el bosque oscuro.

Yo soy ese pájaro,
empujando tirando fuerte,
tratando, batallando, por abrir mis alas,
y volar lejos,
y llegar hasta tí.
Porque tu eres la briza tibia que mis alas necesitan para sentirse tangibles, liberta.

Debo volar hacia tí,
sanidad,
para no perderme en las cenizas de donde provengo.

Volar,
a través del mar que amenaza mi viaje con su profunda vastedad.

Debo volar hasta tus ojos,
pues son mi secreto más oscuro,
son mi desierto,
en donde quiero yacer.

Yacer en tus dunas suaves y tibias,
cual paloma herida,
y con calma, pacíficamente, hundirme en tus arenas movedizas.
Desaparecer.

El desierto es redención.
El mar, peligroso.

El mar es profundo,
lleno de vida,
de criaturas,
tal como la que tiene su propia voz,
y vive dentro de mi mente,.

El desierto es plano.
Solitario,
pero hermoso y silente.
y en el viven unicamente los redimidos.
Sobrevivientes de la muerte más agotadora.

Tu eres mi desierto.

Quiero yacer desnuda en el oasis de tu cuerpo.
Exhausta, pero sedienta aún.

Sedienta de tu piel.

Quiero saciar  mi deseo con tu saliva,
y alimentarme de cada uno de tus dedos.

Necesito forzar  mis alas más fuertemente,
emprender el vuelo final,
y renacer,
libre al fin,
y volar,
sin las alas que me atan a la locura....

4.57 A.M.

A las 4.57 Antes Meridiano,
despierto embebida del capricho carnal de tu grueso y moreno falo
que es vino, y que sabe a vino oscuro,
y lo recuerdo deleitado, tan erecto en mi boca,
y se convierte en las manos de un hereje devoradas por el Diablo.

Entonces, el ansia mía de tus mordidas delimitando mi cuerpo,

sólo es un indicio simple

de siluetas nacidas

en el llanto solitario del silencio…

Mi piel

Me duele la piel tras haber estado contigo.

El cuello y mi seno izquierdo.

Tengo marcas rojas,
 vestigios de tu boca siendo presa del deseo, 
resarciendo sus pecados con mi piel.

Me duelen las piernas,
el hombro,
la sonrisa,
y las yemas de los dedos.

Tu boca es la ejecutora de mordidas clementes dirigidas por tus ojos paganos.

Empero,
mi esencia trasciende a un encuentro tuyo.

Exhala palabras mudas, gemidos fastuosos.

Mi esencia tiene alas y es como el humo del cigarro que me fumo contigo:
libre.

Mi piel es sólo un esbozo del universo;
Trasciende a tus mordidas, 
a la existencia.

Mi piel,
Es Luna en el omóplato de Dios.

Canvas

Inhalo,
tratando de retener cada uno de los centímetros de tu piel en la memoria,
exhalo, 
y dejo impregnados en la punta de mi lengua el sabor de los lunares de tu espalda.

Vivo en el recuerdo,
de las mañanas en tu cama,
respiro y aún puedo oler tu perfume de alcatraces.
 
Me levanto,
trastabillo con el canvas de la noche anterior que aún gotea, 
como venas suicidas
los colores negros y bermejos de las pinceladas furiosas con las que intenté expeler mi ansia tan salvaje de tus besos.

Creo que fue ayer, 
aunque ha pasado tanto tiempo, que no sé de cierto,
que caminaba por el pasillo largo de mis errores, 
contándote mentiras para el recreo de mi ego.
 
Respiro, y en silencio,
logro cauterizar mis heridas,
pensándote.

Esta clase...

Podría escribirte los versos mas hermosos esta clase, pero no soy Neruda;
sonetos, 
llenos de mi amor salvaje, 
secretos, aunque no soy monja.

Y aunque cierre mis ojos, lo único que veo son los tuyos;
plasmados en el lomo de mi deseo, como las rayas del Tigre, 
yaciendo en el último recuerdo de Borges antes de la ceguera.

Quisiera pensar que existe un Donador de Almas,
 -cual Amado Nervo-;
para que me rescate,
dándome una y sobrevivir, 
estoy  yaciendo sin esperanza, 
pues a mi alma le ha dado por salir corriendo, 
persiguiendo tu sonrisa....

Freedom....//Libertad...

Freedom lives in me.

It's within me, not within my madness.

Freedom is my capacity to imagine.

It’s in the sun-rays bathing my face,

and my naked, long, always beautiful legs,
swimming, going beyond my own limits.

It's in my capacity to make wise decisions;
and to love.

Freedom resides in the capacity to free myself,

from all fear; from all anger.

Freedom it’s being caged;

with my wings tied up,

eyes closed;
and still;

be able to fly.

Tremulously; vividly.

And feel the blood flow;

running through my skin,

like a kite,
of brilliant colors,

trapped inside my stomach.

Freedom it’s to close my eyes,

and start to listen the outline of my lips, 

and blow my kisses, 
sent to nobody.

It's to feel my thoughts,

stop my own momentum.

Fought against the manifest of madness;

against the feeling,
to be standing without anything under my feet,
but my own screams.

Freedom is to find the silence.

The silence in the center of my thoughts.

In the hummingbirds, and the singing of the birds;

In all of that the freedom is hidden.

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La libertad vive dentro de mí.

Está en mí, no en mi locura.

Libertad es mi capacidad de imaginar.

Está escondida en  los rayos del sol bañando mi cara.

Y en mis piernas desnudas, largas, siempre hermosas,
nadando, yendo más allá de mis propios limites.

Es mi capacidad de tomar decisiones sabias;
y de amar.

Es liberarme a mí misma. 

De todo miedo; de toda ira.

La libertad es estar enjaulada,

con mis alas amarradas;

y cerrar los ojos;

y aún así;
poder volar....

Trémula, vividamente.

Sentir la sangre fluir,

corriendo a través de mi piel,

como un papalote de colores brillantes.

atrapado dentro de mi estómago.

La libertad,
está en cerrar los ojos,

escuchar el contorno de mis labios,

y soplarle mis besos a nadie.

Sentir mis pensamientos;

detener mis propios impulsos.

La libertad está en luchar contra el manifiesto de la locura.

Contra el sentimiento de estar parada y no sentir nada bajo mis pies, 
excepto mis propios gritos.

La libertad está en encontrar el silencio.

El silencio en el centro de mis pensamientos.

En los colibríes y en el canto de los pájaros;

en todo eso la libertad está escondida...

And then, Communists..../// Y.....

Wishing your hands might fuse with my nipples,

and that your phallus,

flaccid,

-just the way I like to taste it more-

may set in my mouth its lightest traces,

may reborn,

helped by saliva, which is full of poems,

and then you cum,

and we both become some crude socialists, or communists, or wherever you like the most.

Then you take my red vulva as your communist flag, and recite your manifest before it.

And then my nails painted with desire, dovetail with your left arm,

-tattooed of what your soul unvoiced-

and become draw a turquoise butterfly,

emulating me,

and then, an erotic beyond resurge,

that will go from sadism to communism,

and from metamorphosis to climax,

and if while I write you this,

my sex is getting wet,

little by little,

getting full of my sacred elixir

–according to your mouth-

recorring my vagina, self-possesed and palpitating,

and if my mind doesn’t do anything else but imagining  you,

raining white over my shoulders,

and my back,

and my hair,

and nothing matters then,

because it’s voluntary retention, and your fucking friend Marx is next to you,

and not me,

that I’m just listening arias,

and smoke,

slowly smoke,

towards your savage, flaccid, tasty sex, always present in my mind,

and my lonely cum….

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…y que tus manos se fundan con mis pezones y que tu sexo se sitúe en mi boca, flácido, como me gusta más probarlo, y hacerlo resucitar con mis anilladas manos, y mi saliva repleta de poesías y después de venirte en mi boca, nos convirtamos en burdos socialistas, o comunistas, o lo que más te plazca, y que entonces tomes mi vulva roja cual bandera comunista, y recites tu manifiesto frente a ella.
Una vez más mis uñas pintadas se encajan en tu brazo izquierdo, tatuado de lo que tu alma calla y que ansía ser dibujado otra vez de por vida, con una mariposa turquesa emulándome, y entonces que exista un mas allá erótico que valla del sadismo al comunismo y de la metamorfosis al clímax del orgasmo, y si mientras te escribo esto mi sexo va mojándose poco a poco, con liquido sagrado –según tu boca- recorriéndolo serena y palpitantemente, y si mi mente no hace nada más que imaginarte lloviendo blanco sobre mis hombros y mi espalda y mi cabello y nada importan entonces porque es permanencia voluntaria y Marx está a tu lado y no yo, que escucho huapangos y fumo, latentemente fumo, en pos de tu sexo y mi solitaria masturbada…

Time//Tiempo

Tiempo,

esfera que lo abraza todo,

imagen móvil de la eternidad.

En el tiempo no existe la forma de mi alma humana.

Solo la de un estado a otro de la vida.

El universo,

el ser,

y el tiempo:

latentes, etéreos, infinitos.

El tiempo está sentado en una banca del parque de la existencia,

 esperando que la vida o la muerte pasen junto a su lado,

mientras lee el libro de la vida.

El tiempo esta acostado y escucha, al destino…

Y éste, simplemente le canta....

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Time,

realm that holds everything,

eon’s mobile picture.

In the Time, there are no shapes of human souls.

Only the one from the gear between states of life.

The Universe;

the Been;

and the Time:

Delitescent, ethereal, infinite.

The Time its sited on a bench of the Existence’s Park,

waiting  for the life or death passes by,

while reading the Book of Life.

The Time is recumbent, listening to the Destiny,

while this, calmly sings to him.

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