Podría escribirte los versos mas hermosos esta clase, pero no soy Neruda;
sonetos,
llenos de mi amor salvaje,
secretos, aunque no soy monja.
Y aunque cierre mis ojos, lo único que veo son los tuyos;
plasmados en el lomo de mi deseo, como las rayas del Tigre,
yaciendo en el último recuerdo de Borges antes de la ceguera.
Quisiera pensar que existe un Donador de Almas,
-cual Amado Nervo-;
para que me rescate,
dándome una y sobrevivir,
estoy yaciendo sin esperanza,
pues a mi alma le ha dado por salir corriendo,
persiguiendo tu sonrisa....
