And then, Communists..../// Y.....

Wishing your hands might fuse with my nipples,

and that your phallus,

flaccid,

-just the way I like to taste it more-

may set in my mouth its lightest traces,

may reborn,

helped by saliva, which is full of poems,

and then you cum,

and we both become some crude socialists, or communists, or wherever you like the most.

Then you take my red vulva as your communist flag, and recite your manifest before it.

And then my nails painted with desire, dovetail with your left arm,

-tattooed of what your soul unvoiced-

and become draw a turquoise butterfly,

emulating me,

and then, an erotic beyond resurge,

that will go from sadism to communism,

and from metamorphosis to climax,

and if while I write you this,

my sex is getting wet,

little by little,

getting full of my sacred elixir

–according to your mouth-

recorring my vagina, self-possesed and palpitating,

and if my mind doesn’t do anything else but imagining  you,

raining white over my shoulders,

and my back,

and my hair,

and nothing matters then,

because it’s voluntary retention, and your fucking friend Marx is next to you,

and not me,

that I’m just listening arias,

and smoke,

slowly smoke,

towards your savage, flaccid, tasty sex, always present in my mind,

and my lonely cum….

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…y que tus manos se fundan con mis pezones y que tu sexo se sitúe en mi boca, flácido, como me gusta más probarlo, y hacerlo resucitar con mis anilladas manos, y mi saliva repleta de poesías y después de venirte en mi boca, nos convirtamos en burdos socialistas, o comunistas, o lo que más te plazca, y que entonces tomes mi vulva roja cual bandera comunista, y recites tu manifiesto frente a ella.
Una vez más mis uñas pintadas se encajan en tu brazo izquierdo, tatuado de lo que tu alma calla y que ansía ser dibujado otra vez de por vida, con una mariposa turquesa emulándome, y entonces que exista un mas allá erótico que valla del sadismo al comunismo y de la metamorfosis al clímax del orgasmo, y si mientras te escribo esto mi sexo va mojándose poco a poco, con liquido sagrado –según tu boca- recorriéndolo serena y palpitantemente, y si mi mente no hace nada más que imaginarte lloviendo blanco sobre mis hombros y mi espalda y mi cabello y nada importan entonces porque es permanencia voluntaria y Marx está a tu lado y no yo, que escucho huapangos y fumo, latentemente fumo, en pos de tu sexo y mi solitaria masturbada…